Mi hanno messo qui
a controllare le stelle
artificiali
della valle;
a guardarle brillare
nel gelo,
nel buio.
Mi hanno legato
ad un tempo e
ad uno spazio,
a misurare in
coincidenze
la lontananza.
Mi hanno lasciato
nel petto
qualcosa di così
maledettamente
esplosivo,
qualcosa di qui
che comunque
tu non capiresti.
(per la serie: canzoni senza musica, se volete ascoltarla fatemi un fischio e porto io la chitarra)
Non sarà poi niente
seguire con passo pesante
i capelli tuoi rossi,
che dal mattino sono mossi.
E gentilmente cadono le foglie.
Non sarà poi molto
cercare spesso il tuo volto,
sguardi soltanto accennati
per giorni ad un tratto perduti.
Ed in silenzio cadono le foglie.
E cadono le foglie sull’asfalto
ed il nostro vivere è un salto,
chiederò al tuo sguardo “Non morire”,
ma non c’è più niente da capire.
Non sarà poi tanto
avere quasi per incanto
i tuoi occhi ed i tuoi sospiri,
poi carezze come fiori.
E gentilmente muoiono le foglie.
E cadono le foglie sull’asfalto
ed il nostro vivere è un salto,
chiederò al tuo sguardo “Non morire”,
ma non c’è più niente da capire.
E cadono le foglie dappertutto
ed ogni giorno passa ed io aspetto,
anche questo autunno dovrà finire
e non c’è più niente da capire.
E non c’è più niente da capire.
A te,
telefono spagnolo
dalla faccia distrutta
e dalle occhiaie nascoste;
a te,
discepolo delle nove
della Domenica;
a te,
scomunicato errore
nel rumore del treno,
graffito frammentato.
Torbidi venti muovono
le poche pallide nuvole timide;
Il sole fa brillare di riflessi incandescenti
i rami del vecchio pino;
La neve si scioglie
come tutto si scioglie,
come la Morte tra le foglie;
Gli uccelli si scagliano nell’aria
sagome di libertà controluce;
Il cielo chiaro mi parla
di epoche lontane.
Sono fatto per essere qui, ora.
Svettano le antenne
tranquille.
Proiettano onde di vento
tra i rami pesanti degli alberi.
Il tramonto già le inonda
di luce colorata,
scintillano nelle radiazioni,
captano segnali di attesa
nel silenzio,
Quanti anni devono ancora passare,
signorina Utopia?
Quanti fiori appoggiati in sogno,
nella piovigginante città che dorme?
Quante ore, quante figure, quante sagome,
che sono, ma non sono?
Quanti minuti tra me e lei,
signorina Utopia?
“La situazione è stata mantenuta sotto controllo
la viabilità è ottima,
i mezzi spargisale hanno lavorato
tutta la notte”
Faccio scorrere le parole
tra le mani.
La neve grigia ai bordi delle strade
brilla in una coperta di grigio.
Fa freddo, ma c’è il sole.
E i tetti pallidi tacciono,
e i fumi grigi s’innalzano,
e le scarpe si sporcano,
e gli alberi non si muovono.
E scrivo di nascosto
E respiro.
Frammenti d’Avorio
in ordine caotico
seguono una geometria insondabile
disegnano segmenti di luce nel grigio,
volano leggerissimi sedotti dal vento.
Fulminei in una direzione,
poi soavi verso il suolo;
lasciano sugli alberi scuri
polvere di morte,
segatura di vite mancate.
Poi lievi sulle guance delle ragazze
fanno stringere loro gli occhi
e le fanno sorridere nel freddo ricordo
di un’estate lontana.
Gentil ascoltare.
Prima del viaggio si scrutano gli orari,
le coincidenze, le soste, le pernottazioni
e le prenotazioni ( di camere con bagno
o doccia, a un letto o due o addirittura un flat);
si consultano
le guide Hachette e quelle dei musei,
si scambiano valute, si dividono
franchi da escudos, rubli da copechi;
prima del viaggio si informa
qualche amico o parente,si controllano
valigie e passaporti, si completa
il corredo, si acquista un supplemento
di lamette da barba, eventualmente
si dà un’occhiata al testamento, pura
scaramanzia perché i disastri aerei
in percentuale sono nulla;
prima
del viaggio si è tranquilli ma si sospetta che
il saggio non si muova e che il piacere
di ritornare costi uno sproposito.
E poi si parte e tutto è OK e tutto
è per il meglio e inutile.
E ora che ne sarà
del mio viaggio?
Troppo accuratamente l’ho studiato
senza saperne nulla. Un imprevisto
è la sola speranza. Ma mi dicono
che è una stoltezza dirselo.
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