Il sole, oramai,
trasfigura
le persiane,
l’orizzonte
sta tutto dietro
gli occhi
innamorati
di chi guarda
lontano.
Le nostre ombre
su muri già
tremano,
evaporano le
pozzanghere e
le mie dita
mi si sciolgono
in mano.
Le prime margherite
nascono
e seccano,
oramai,
i ragazzi si baciano.
Non posso
tu che prendi il largo
fiera e orgogliosa i remi
con paura mascherata manovrando
non guardare
vorrei
che il mare si fermasse
solo un istante
devo raggiungerti
almeno un istante
ma non appena
nell’acqua gelata
immergo un piede
subito per la paura
lo ritraggo
E solo la tua risata
da lontano mi giunge
e mi trapana e frastorna
la testa sì che sento
di dovermi tuffare.
Ma non so nuotare,
ho paura
e tu di aiutarmi
a salire hai forse
più paura di me.
Ci siamo scordati
di insegnarci a nuotare.
Mi hanno messo qui
a controllare le stelle
artificiali
della valle;
a guardarle brillare
nel gelo,
nel buio.
Mi hanno legato
ad un tempo e
ad uno spazio,
a misurare in
coincidenze
la lontananza.
Mi hanno lasciato
nel petto
qualcosa di così
maledettamente
esplosivo,
qualcosa di qui
che comunque
tu non capiresti.
Sai? Porto ancora la stessa giacca dell’anno scorso, quella con la zip rotta in fondo. Una delle biciclette che uso ha un nome e tu lo sai, ma non riesco ad usarla per andare a vedere le finestre accese. Un anno fa ero io ad accendere le finestre. Dall’alto mi accorgo che non era niente. Ora ti guardo da quassù, ma non ho ancora aggiustato la zip della mia giacca.
Il cielo viola all’orizzonte.
Galassie di freddi quotidiani.
Polmoni che si seccano.
Corro sempre più in alto,
corro sempre più,
corro
sempre
per inseguire il tramonto.
(per la serie: canzoni senza musica, se volete ascoltarla fatemi un fischio e porto io la chitarra)
Non sarà poi niente
seguire con passo pesante
i capelli tuoi rossi,
che dal mattino sono mossi.
E gentilmente cadono le foglie.
Non sarà poi molto
cercare spesso il tuo volto,
sguardi soltanto accennati
per giorni ad un tratto perduti.
Ed in silenzio cadono le foglie.
E cadono le foglie sull’asfalto
ed il nostro vivere è un salto,
chiederò al tuo sguardo “Non morire”,
ma non c’è più niente da capire.
Non sarà poi tanto
avere quasi per incanto
i tuoi occhi ed i tuoi sospiri,
poi carezze come fiori.
E gentilmente muoiono le foglie.
E cadono le foglie sull’asfalto
ed il nostro vivere è un salto,
chiederò al tuo sguardo “Non morire”,
ma non c’è più niente da capire.
E cadono le foglie dappertutto
ed ogni giorno passa ed io aspetto,
anche questo autunno dovrà finire
e non c’è più niente da capire.
E non c’è più niente da capire.
A te,
telefono spagnolo
dalla faccia distrutta
e dalle occhiaie nascoste;
a te,
discepolo delle nove
della Domenica;
a te,
scomunicato errore
nel rumore del treno,
graffito frammentato.
Inquieti
a prendere il sole
nel bosco,
dove osano le cicale.
Siamo grilli parlanti,
persi e raffazzonati
come i rami
appesi al cielo.
Per me è un miracolo,
per te non so.
di Pietro Raimondi
Di giorni annoiati,
in una radura
ciclica.
di Paolo Bontempo
Amico mio,
ci separa del filo spinato.
di Paolo Bontempo
Però lo
leggi dopo
a casa
Fotocamera: Olympus OM10
Pellicola: Lomography CN400 35mm
Mozzo (BG)
Ventate di certezze
prese a calci,
frantumate,
devastate
da due occhi.
Non ci capisco
più niente.
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